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I papaveri sussurrano al tramonto ©Wanda Lamonica Buon Ferragosto

 

 

 

 

 

L'immagine può contenere: fiore

 

 

 

 

Non amo particolarmente il Ferragosto.

Amavo quello di me, bambina, che andava a mare con decine di cugini e

aspettava i panini con le salsicce e la maionese, dopo il bagno.

Quello di me giocherellona, che si divertiva con il flipper, del lido vicino.

Amavo quella di me, piccolina, che scappava a casa e si tappava le orecchie

per paura dei fuochi d’artificio della notte di Ferragosto.

Quella di me trottolina, che adorava l’odore resinoso della pineta durante la

scampagnata pomeridiana, il solletico degli aghi di pino che entravano dispettosi

nei sandali, il frinire delle cicale che mi facevano nel sonnellino che improvvisavo

in braccio alla mamma. Quello di me, elettrizzata, con 5000 lire in mano, andava

alla fiera, la sera, per comprarsi un regalino. Non mi piace oggi il Ferragosto del

serpente di auto che mi fa venire il panico, quello della gente che litiga

per un parcheggio,

quello di chi dimentica che anche oggi qualcuno lavora per noi.

Non mi piace il caldo, del Ferragosto.

Io vorrei solo un’amaca, un bicchiere di te freddo, un soffio di aria fresca sul viso che

non sia quello di un ventilatore.

Vorrei sentire i passi della luna che arriva già nel cielo a piazzarsi per benino le sue

stelle, un massaggio ai piedi con la crema al talco.

Vorrei la sensazione di quel fresco lenzuolino che mia mamma metteva nel passeggino

quando cominciava a fare sera, d’estate, su un lungomare che a me sembrava infinito…

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